Wir sind
nur zu Besuch
in dieser
wirren Welt.
Mal Segen,
manchmal Fluch,
ein
unbeschrieben Buch.
Wer hat
uns herbestellt?
Und im Gesichter Meer
der grau
in grau Gestalten,
da irren
wir umher,
der
Augenschimmer leer,
ein
Vorwärts ohne Halten.
So schreiten
wir im Takt
und Gleichschritt
nebenher.
Noch allzu
hübsch verpackt,
in
Wahrheit jedoch nackt
und sinnen
auf noch mehr.
Doch wie
die Zeit vergeht,
ein Sinn
sich uns versagt.
Im Kreise
man sich dreht,
am Anfang
wieder steht.
Man hat
uns nicht gefragt.
© Nicole Schönfeld 2024