Alle Kraft, doch kein Voran
hier am Puls, wir laufen, doch
wir kommen nicht am Ziele an.
Etwas in uns sträubt sich noch.
Rundherum, der Zeiger dreht
am perfekten Punkt vorbei,
bis er plötzlich einfach steht
und so gibt die Uhr uns frei.
Träge kreist sie, bis sie rennt
knapp davon, bis man versteht,
bis man untröstlich erkennt,
nun ist es wohl doch zu spät.
©
Nicole Schönfeld 2025